A viagem de Lolita

Passos lentos e curtos, chamava tão baixo, eu só escutava porque gosto de música, qualquer timbre e eu...

.

Jeitinho doce e cantado de falar, devia ser o sotaque; vai logo - pede pra entrar

.

Um pouco mais encurvada, sem classificação, o peso do mundo lhe pesava mais um pouco?

.

Compaixão

.
Entregou um bilhete, segredos...

.

Fui excluída da conversa, Quik gelado

.
Saiu caladinha com dois lencinhos na mão, acho que chorou

.

Sem querer, bateu o portão

.
8 dias após, me aproximei da calçada

.
folhas amarelas e flores dançando no chão,

.

Alguém? Veio apenas o cão

.
A casa estava cheia, ela não

.
Maçaneta trabalhada, vaso antigo

.
Silêncio, calafrio

.
Um vácuo na imensidão

.
Caixinhas decoradas, cortinas floridas e bordadas

.
Paredes, papel de pão

.

Como se cada parte falasse, como se cada vento sussurrasse

.
Fuçando gavetas; um grampo, documentos, abotoaduras, chapéu, toquinha e edredon.

.

Meu coração partido

.

Abrigo, depressão

.

Revistas, flanela, óculos quebrado

.
Azulejo, lajota, ladrilho

.
Xícaras, pratos, tampas sem panelas

.
Travesseiro sem fronha

.
Malas vazias, luzes queimadas

.
Fiação sem ção, som sem on

.
Eletricidade, televisão

.

Um quadro na parede, dia tão ensolarado, texturas, refrões

.

Agora este quarto parado, essa aspereza

.

Nenhuma vela acesa, parafina derretida

.

Gaiola vazia, carrinho sem feira

.

Viagem, passagem

.

Caio em contradição

.

Lampejo e respiração dificil, tristeza no olhar

.

Chorar,

.

Por quê?

.

Não é natural?

.

Um cadáver sem funeral

.

***

Pintura de Andrew Wyeth

***